Кризис жанра

Все мысли сдираю бешенно
С клеймом " Низкосортная проба",
Думать разумно и взвешенно,
Мне, знать , не дадут до гроба.

Что шепчет Душа, там, невнятно?
Могу ли услышать? Едва ли...
Пытаюсь! Увы...непонятно,
За криками ложной морали.

И, ртом я беззубым шамкаю,
Выплюнув рифмы с зубами.
В мути словесной плаваю,
Тону захлебнувшись словами.

Кто то в улыбке кривИтся,
Иные плюют харкОтно,
Слащавые, лживые лица,
Таким вот живется вольготно.

В свете безумств - нет Света!
Как у манекена - мозгов,
И топчут, пинают Поэта,
За светлость его стихов.

Меня, вот , всего обобрали,
До звука последних шагов,
Душу не тронули - не достали,
Да строки, вот этих стихов.

Эх! Мне б доползти бы до поля...
Не взрезанного бороной,
Там где покой, где воля...
Что светлой зовут стороной.

Я, в летние маки упал бы!
Под Солнце, да в зелень трав.
И красным по желтому стал  бы
Писать о прекрасных мирах...

С уважением  к Читателю
Михаил С.
Санкт Петербург 15 июня 2010 г.