Желтый фантик

Утро за утром. Какая жалость:
в среду домой не смогу. Хотелось
выплеснуть в песни с вином усталость.
Да, я усталый, слабый, а смелость,
силу, мудрость, надежность – новым,
тем, кто придет доедать остатки.
Впрочем, все пахло вчерашним пловом:
То ль слабоваты в тебе задатки
женских талантов искать путь к сердцу
милого мужа через желудок,
то ли другим берегла. Под берцы
ляжет скулящий луг незабудок.
Foget-me-not – это юным, жарко
шепчущим, верящим в блеск романтик.
Я бы, пожалуй, и стал Петраркой,
Если б Лаурой стал желтый фантик.
Лыцари в ржавых помятых латах
рвутся к тебе. Бастион в осаде.
Я же, как пес, положив на лапы
морду, взираю с тоской во взгляде.
Знаешь, хватило бы полстакана
теплого, нежного безрассудства,
чтобы я не соскочил с аркана.
В жизни такое кругом паскудство:
Стоит поверить глазам незрячим,
Уши закрыв, прикоснуться вдохом
Сразу тебя обожжет горячим,
Кажется, что развели, как лОха.
Будь фаталистом я хоть на палец,
Судьбоиронию оценил бы:
Я же с рожденья «седой красавец»,
летом – особенно. Проломил бы
голову чью за такие шутки.
Смотрит на солнце душа седая
взглядом стареющей проститутки.
Как в двадцать быть таким - не знаю.
Впрочем, рецепт очень прост – поверить
в то, что любовь прикусила жало.
Мне на себе довелось проверить –
Я лет на пять постарел, пожалуй.
Ты все пытаешься что-то сделать,
чувствам, как Ганс, поиграть на флейте,
вот только крысе-то надоело,
старой и слабой. Но не жалей ты:
много сбежится на запах сыра
сильных и наглых. Зря прячешь ноги.
Мне хорошо: здесь темно и сыро.
Не повернуть, ибо нет дороги.
Впрочем, в одном ты права, конечно:
если мужик – претендуй на бабу,
любящей женщины хочешь, нежной –
нужно мужчиною стать хотя бы.