Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я поэт…
Марина Цветаева
Слагая иронические стансы,
Давно и ясно понимаю я:
Для мира неучтенные нюансы –
Моя любовь и ненависть моя,
Разбрызганные щедро, но без толку,
Наутро превратившиеся в пар…
Поэт страдать обязан втихомолку,
По крайней мере, не за гонорар.
Взрывается, как праздная шутиха,
Душа его – фонтаном по лицу!
Так пусть друзья порадуются тихо
Удачному и хлёсткому словцу.
Такие накопления в поэте,
И столько в нём намешано всего –
Так пусть глубокомысленные дети
Научатся чему-то от него.
Научатся не праздновать кумиров
И ладить с несговорчивой судьбой,
Слегка иронизируя над миром,
Но только прежде – над самим собой,
Дивиться откровениям гитары
И трепетно вострить карандаши…
А лавры, тиражи и гонорары
Пусть остаются на помин души!..
1989
Попытка самоутешения
© Copyright: Ирина Кияшко, 2010
Свидетельство о публикации №110061404156
Свидетельство о публикации №110061404156
Рецензии