В миниатюрной, как у Раскольникова, комнатке...

В миниатюрной,
как у Раскольникова, комнатке
узкими от папы пальцами,
улыбаясь и тихонько
пришептывая губами,
вспоминаю и укладываю
в рифмы
всевозможных сомнений гаммы.

Бесполезные мысли
катятся, шипастыми шариками
прошлодневных дней,
искусанные губы.
Манят сероглазые,
пустозвонные фонарики,
увлекая за собой,
растворясь в
сгибе полукруга...

Пластмассовую ручку
узкими держа пальцами,
гуашевыми кубиками
черкаю ночки.
Задыхаюсь от этого воздуха,
обжигаюсь слепыми лучами,
а потом зачеркиваю
и рву на куски эти строчки.

Не выключенные диафрагмы
из груди рвутся
чтобы выплюнуть небо,
чтобы выкрикнуть солнце.
Шатаются, стучат...
А вы думали сердце?
Ошибались!
А что же тогда
все время светит в оконце?

Вы спросите вполне обоснованно,
размахивая ручонками,
удивленно подняв брови,
пожимая им в такт
плечами,
нет, это не сердце.
Теперь вы знаете это толком.
Мне вас уже не жалко.
Я вас уже понимать начинаю!

март 2008