Памяти прадеда И. С. Чернова

Мой прадед усталый
За старым столом
Рассказывал правнуку
Сны о былом…
О войнах, расстрелах,
О красных и белых…
И пахли рассказы
То ль крымским вином,
То ль кровью и тленом,
То ль морем, то ль гарью,
То ль ветром, то ль дымом…
Он пел под гитару
Старинные песни…
И мёртвое солнце
Вставало над Крымом,
А правнук внимал
И сердечко стучало,
Хотя и не всё
В восемь лет понимало…
Запомнило всё.

Мой старенький прадед
За старым столом…
Бутылка с массандровским
Белым вином…
Мне песни его,
Как святые дары…
В них что-то от зимней,
Свирепой боры…
От шума и шепота
Горных лесов,
От рёва прибоя
И гриновских снов…

Мой прадед усталый
От прожитых лет и вина.
Он видел, что видел,
И мне рассказал, как сумел.
Меж нами почти что полвека
Лежит тишина…
Почти что полвека
Он мне своих песен не пел.

Ах, если б назад
Побежали часы…
И вновь улыбаясь
В седые усы,
Мой пьяненький прадед
Поёт, как живой…
И зимнее море
Шумит за стеной.

Я многое помню,
А что и забыл – пустяки.
Усталость, тоска…
От вина и от прожитых лет…
Мой прадед наверное пел
От такой же тоски,
Чтоб правнук позднее
Додумал последний куплет.

Ну, что ж, я додумал,
Допел за двоих.
Не будь его песен –
Не стало б моих…
Кирпичная печка,
Гуденье огня…
Мой старенький прадед
Поёт для меня!
3 ноября 2005 года