Любовь

Был прав великий поэт Маяковский,
Когда плевал на соловьев.
Творцы поэзии сладкоголосые,
Знали ли вы, что такое Любовь?
Не розы-слёзы ее апостолы,
Не звездные, чудные небеса,
А двухъязыкая змея бесхвостая
И вытекшие глаза Христа.
Это, когда крик рвется – а нельзя,
Крикнешь – сметет он все живое,
Когда самозабвенно жарится душа
На жертвенном костре безволий,
Когда вгрызается жадное пламя,
Выедая все, кроме боли…
Съешь лучше сердце! Боишься отравы?
И лежит оно куском крови -
Ненужное.
А знаете, когда в душе ревет рана?
И из нее клокочет гной?
Замотаешь бинтом, но поздно или рано
Он лопнет – захлебнешься в миг волной.
Знаете, как это – не плакать?
Когда уже не плачется, нет этих слёз?
А вместо – смех, жиденький и гадкий,
Кровавит рот, лишь смех без слов.
Какая луна здесь?! величье страданья?!
Сошедший с ума не чувствует мук.
И орёл пред Ней станет безымянным
Обрубком червя, надетым на крюк.
Вот она – Любовь. Ее темная маска.
Свет и тень. Единство. Война.
Я, правда, безумна – ведь я счастлива,
Увидев лишь мрак, но любя…