Стоит июнь, листва набрала зелень
в лесу в овраге реченька журчит.
Вода, как сонная, струится еле-еле
и лес, как сторож, перед ней молчит.
А на дорожке ковриком зеленым,
нарушив логику простого естества,
лежит печально украшая лоно,
как изумруды свежая листва.
Ее сорвал с деревьев дерзкий ветер
под еле слышный колокольный звон.
Она свое не дожила на свете,
и ранше всех закончила сезон.
Как молода, еще не пожелтела,
и не о ней ли бьют колокола?
Нет, не о ней. Кому какое дело,
что где-то жизнь свое не дожила.
Сорванная листва
© Copyright: Александр Моряков, 2010
Свидетельство о публикации №110061100974
Свидетельство о публикации №110061100974
Рецензии
