Любовь

Кому она, любовь моя, нужна,
Цветок не раз подавленый и мятый.
Была она, как снег весной, нежна,
И пахла очень тонко легкой мятой.
 
Кому ее, скажи,  теперь отдать?
Швырнуть ее в объятья недостойных?
Самой ее как проще растерзать.
Убить ее. И жить потом спокойно.


Рецензии