***

Застряла, жалко, в горлышке бутылочном
клубника. Я вчера с собой не все забрал.
Нагретый воздух дня давно остыл. В ночном
великолепии покой. Да, я не врал,
когда кричал, шептал и пел – да что теперь:
кому-то – «первый на пути», мне – «главная»…
Я пью глухую боль, смакуя вкус потерь
ушедшего от нас. Ты знаешь, славная
бы вышла дочка из тебя… «Прости… Забудь..» -
все это сопли, йодом раны смазаны.
Сейчас еще бы теплых слов каких-нибудь,
Что никогда не будут больше сказаны.
Да, впрочем, что я – это дорогой бордель,
мне «роскошь человеческого» помнится:
недолгий час за время нескольких недель
и клавиш электронная бессонница.
Но что тужить – на свете есть Кузнец-Батыр,
он вам скует и счастье, и любовь скует,
ведь он не может не(ни) куя. Протрешь до дыр
Альбом со свадебными фото. Не запьет,
И не уедет в выходные к близким он:
куда поедешь, если нет таких людей…
И желтый-желтый зайчик, как большой лимон,
запляшет у «любовной лодки» на воде.

Ну, а, серьезно если, больше никогда –
забыть друзей и ревновать тебя к нему.
Ты утекла сквозь пальцы как весной вода,
Остался нужен я одним и одному.