Певец в подворотне...

Играл на гитаре певец в подворотне,
За деньги, бесплатно, ну все как всегда.
Имел каждый день сто рублей, иль две сотни.
И счастлив он был. Эх, беда, не беда...
 
Гитара его пальцам ловким послушна,
Все пела о том, что в дорогу зовет.
И было все так, хорошо, простодушно,
Гитара в руках, и романтик поет...
 
Но как-то однажды в ночь после работы
Большой Музыкант в подворотню зашел
"Гитара плохая, фальшивые ноты,
Поешь высоко, и не так хорошо!".
 
Бродячий певец лишь слегка улыбнулся,
Но слезы лишь жгли молодые глаза.
Большой Музыкант посмотрел, повернулся
И быстро ушел, не взглянувши назад.
 
Узнал наш певец, то что жизнь есть другая,
Что манит к себе, душу поит тоской.
Туда бы идти,только как? он не знает,
И как выжить там, в этой жизни другой?
 
Гитару он взял и отнес на помойку,
Теперь лишь с сумой в подворотне стоит.
Стоит он, молчит, слезы катятся только,
По жизни другой, может быть, он грустит?
 
Так стоит ли все это бывшего счастья?
Тоски без конца? Или все-таки нет?
Ах, если б, ах, если б, в моей было власти
Я б вспять повернул этот весь белый свет.
 
Не встретил ни в жизнь тот певец музыканта,
Волшебником был, пел о звездах небес,
Пел людям про мир, про богов, про атлантов,
Ведь песни о них - чудеса из чудес