Скитаясь по улицам тёмным один,
В ночных переулках ищу сам себя.
Вся сущность потеряна в мире картин,
Все люди картины, такой же и я.
Рисует художник портреты людей,
Всего лишь картины, их лики пусты.
Всё призрачно в пропасти, прожитых дней,
Сгорают прочитанных жизней листы.
И вот упираясь в кирпичную стену,
Пытаюсь пробить толщу тысячелетий.
Ободраны руки, пульсируют вены,
И снова попал в чьи-то лживые сети.
Запутавшись, сам исповедую ложь,
Скрываюсь от взглядов пронзающих душу.
Их взгляды проходят сквозь кожу, как нож,
И вывернуть тайну мечтают наружу.
Все люди картины и мир наш пейзаж,
Нет правды нигде в нарисованной жизни.
Всё то, что мы видим обычный мираж.
Всё то, что мы чувствуем только лишь мысли.
Картины
© Copyright: Владимир Боровик, 2010
Свидетельство о публикации №110060906879
Свидетельство о публикации №110060906879
Рецензии