Трава

Прошла весна, трава взрослела,
и зелень набирала цвет.
Она всё знала, что хотела,
ей мало дней, но много лет...
Она тепло любила, лето. Когда ещё,
играть ей ветром и старым небом.
Так хорошо
стать васильковым бездонным морем,
а белый клевер как пену волн
поднимет ветер и прямо к небу.
Оветит свежим оно дождём.
Иль стать ей жёлтым, преярким солнцем,
пусть счастье лютиков – лучей
увидит небо и улыбнётся.
«Эй, небо, небо, лови скорей!»
Трава играла, смеялась летом,
ей всё знакомо, обычный круг.
А что вокруг:  поют, стреляют -
смешные люди, ей не досуг -
ступает кто босой ногою,
пылит кто правдой в сапогах,
по одному, гурьбою, строем
что в головах...
«Смешные люди.Зачем нам люди?
Что надо людям?
Тропу-судьбу :) »
Уже дарила, всем им дарила
и забирала да не одну.
Все мимо, мимо, пройдут и сгинут,
пройдут и сгинут под ней самой.
По одному, гурьбою, строем  -
она прикроет, ей не в первой.
Трава играла знакомым ветром
со старым небом, им вторил лес.
Они здесь вместе всё обживали,
они давно здесь и без чудес.
Они всё знали:
в чём жизни радость,
в чём жизни счастье
и в чём покой.
Трава играла со старым небом,
знакомым ветром,
ей не впервой.