Доколь стоят поэты на атасе...

                *   *   *

Не сейте страх, поэты, на планете,
Уймите струны безотказных лир,
Чтоб не узнали женщины и дети
О том, что спятил безвозвратно мир.

          Понятно, что истерика не красит
          На дело в мир спустившихся мужчин.
          Доколь стоят поэты на «атасе»,
          Паниковать не вижу я причин.

Вот случай, помню, был: в разгаре лета
Полсвета захлестнул девятый вал,
И погрузилась в сумерки планета,
Когда поэт на стрёме задремал.

          Сбил настроенье повод пустяковый:
          Я за корягу зацепил блесну...
          Но не припомню случая такого,
          Когда б поэт на «шухере» уснул!

Когда идёт девятый день запоя,
С ног валятся любые молодцы,
Случается подчас и не такое:
Распнут и ждут, пока отдашь концы.

          В запое на душе светло и тихо.
          Свернуться б в нем подобием ужа!
          Туда всем вход открыт, вот только выход
          По силам не юнцам, а лишь мужам.

Атланту не сходить к Кариатиде -
На нём ярмом тяжёлый вечный крест.
И, чтоб на бренный мир не быть в обиде,
Он постоянно крепко пьёт и ест.

          Атлант по-бабьи воем тонко воет,
          И слезы из него текут рекой:
          У девы руки, да, над головою,
          Но вдарить в пах сумела и ногой.

И пусть порою ни воды, ни хлеба,
И критик норовит ногою в пах,
Поэты, как атланты, держат небо
На жилистых, мозолистых руках.