Сумбурное летнее стихотворение

Дурные черти в моем сознании матросский танец танцуют врозь.
Какое, Маричев, ты создание совсем нелепое - не сбылось
моленье мамино "чтоб не спорил со мной (со всеми!) и чтоб не пил".
Зачем ты, Маричев, мать расстроил, ведь ей же холодно там, внутри,
почти у сердца, где ты поставил своей рукою с десяток клейм.
Теперь сидишь, календарь листая, пытаясь спрятаться от проблем,
читаешь фазы Луны и Солнца, советы дачникам и мужьям.
Оно, конечно, всё утрясется, всего лишь надо бы переждать;
внутри туманы свои развеять (три вентилятора, нечет-чёт);
согнать того, кто сидит правее (дурнее прочих на правом чёрт);
курить бы бросить - хотя б немного; начать копить бы по мере сил
и, каждый вечер встречаясь с Богом, совсем чуть-чуть у него просить.
И в день рожденья взрослеть со смыслом - иначе смысла нет в этом дне.
Какая жалость что эти мысли приходят в голову редко мне.

Гуляют люди, проходят мимо, а я с телефоном в стихах застрял
и рифмой чищу ничтожность ритма (точней об этом сказать сказать нельзя).
Как будто мне до сих пор 16, и можно снова влюблять на час,
и ради секса в столицу "зайцем" - и только поездом по ночам.

Такая лирика этим летом: разрезал руку - само течёт.
Дурные черти меня - поэтом, ведь я у них самый главный чёрт :)