Моя мама...

Моя мама живет в панике много лет,
Говорит, наказания нет страшней, когда дочь – поэт,
Когда каждый мой легкий шаг – для нее отчаянный пируэт,
А меня до рассвета нет. И таблеток нет.

Она редко читает мои стихи, но в итоге одно и то же -
Долго плачет ночами, старается влезть под кожу...
Мама, милая, на мне не осталось кожи,
Я, ее отдирая, на память прохожим, 
Чтоб они прикрыли смешные рожи
Или лучше прикрыли рты.

И сидим на кухне, такие разные плоть от плоти,
Подпеваем знакомой песне на одной и той же фальшивой ноте,
Вдруг она говорит про успешную жизнь чада какой-то тети...
Огрызаюсь: «Удочери.»

Знаешь, мама, я не со зла, я совсем не злая...
Я ведь даже намного добрее тех,
Кто находится в твоей стае -
Они никогда не смогут дойти до края.
Это трусость, не мудрость – теперь я знаю,
И поэтому мало сплю, много пью, листаю
Эту жизнь, как выцветший календарь.

Знаешь, мама, счастье не всегда бывает одним и тем же...
Я рифмую с двенадцати, к двадцати - высекала тексты.
Ты всегда учила меня быть с собой максимально честной,
Это значит самой собой быть, кого-то вместо.