Это даже не осень, это танго моей безысходности…
Как бледны твои пальцы – должно быть, от ветра и сырости…
Я спасаюсь молчанием, я так ненавижу подробности
Почему-то болит, там где крылья должны были вырасти…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.