Майский дождь

Возвращение

Посвящается солдату
Великой Отечественной
Ф.Гришану.

– Ну, где мой сын? – солдат шагнул в избу.
Он своего еще не видел сына.
Четыре года он пытал судьбу –
От стен Москвы до самого Берлина.
И вот пришел.
– Ну, что же ты, малец?!
И плачет мать: не бойся, это ж – тятя!
Так вот какой – таинственный отец,
Знакомый по рассказам старших братьев.
Широк в плечах и волосом – черняв,
И лишь усы – как будто в мыльной пене.
… Стоит сестра, счастливая, обняв,
Худой рукой отцовские колени.
И суетится бабка у стола:
– Родной! Вернулся… Мы-то ждали, ждали…
Заворожено смотрит из угла
Трехлетний сын на тятины медали.
Как в песне – яркий орден на груди…
Но что солдату все его награды!
Он всю войну прошел, как день один,
А старший сын… погиб… под Сталинградом…
– А ну-ка, глянь, что я тебе привез…
В ладошку детскую ложится пряник белый.
И снова мать сдержать не может слез,
И сын к отцу вдруг тянется несмело.
Ну, а потом в избе накроют стол
И пустят чарку горькую по кругу...
Обычный день. Солдат с войны пришел.
К себе домой. Один – на всю округу.



***
Мой дед не погиб на войне.
Наш дом обошла похоронка.
И песни победные звонко
Весна распевает не мне.
Удел ему выпал другой:
Не принял он бой на границе.
И в танке под Курской дугой
Не вспыхнул кровавой зарницей.
Среди безымянных солдат
Не лег он в Синявские топи.
Седея от ран и утрат,
Победно не шел по Европе…
Я дедовский снимок найду…
Из прошлого смотрит сурово
Сгоревший бесследно в аду
Безумного тридцать седьмого.
Героем мог стать он вполне
И мог бы дожить до победы…
Мой дед не погиб на войне.
И так мне обидно за деда…
20 мая 2010г.




***
Из памяти людской поэт
Ушел… Бывает и такое.
Где на стене висел портрет –
Пятно на выцветших обоях.
На пыльных полках книжки в ряд
Застыли, словно обелиски.
Поэт забыт, как тот солдат,
Что не внесен войною в списки.
Он подвигов не совершал,
Не шел в строю на бой кровавый…
Он просто жил, любил, дышал
И не просил наград и славы.
Любимой женщине стихи
Писал и музе был послушен.
А в черноте времен лихих
Не продавал друзей и душу.
Всегда был дом его открыт,
Хотя и не был полной чашей…
И вот теперь поэт забыт,
Как будто стерт из жизни нашей.
И нам, живущим, дела нет…
Свой путь у нас  – в литературу…

Его стихи собрал сосед
И сдал вчера в макулатуру…


***
Я чужою была. Я останусь чужою.
Слишком поздно, чтоб стать в одночасье родной.
Может, ревность легла между нами межою…
Может, зависть накрыла своей пеленой…
Никого не сужу. В дверь стучаться не буду.
Мы же взрослые люди – к чему балаган?
Все прощу – шепоток за спиной, пересуды
И фальшивых улыбок неявный обман.
Мне понятен мой путь: словно волк-одиночка,
Между красных флажков ухожу я в рассвет…
Лишь в блокноте останется горькая строчка,
Как обиды моей догорающий след.