Посмертная маска Пушкина

Вот он — Пушкин. Глаза неподвижно закрыты.
И лицо улыбнуться не сможет уже.
Все черты здесь знакомы, ясны, знамениты,
Но они не равны его вечной душе.

За лицом мне не видно лица… Разве это—
Тот, кто жив до сих пор в опаляющих строчках,
Полных жгучего, чистого, яркого света?
Или это — лишь слабая их оболочка?

Слепок гения. Слепок прекраснейших слов.
Слепок времени — мертвый, бесчувственный, белый.
А за ним были скрыты душа и любовь,
Что бессмертными были, не знали предела!

И мне кажется — гений вдруг взглянет с улыбкой
Из-за слепка…  Но смотрит на нас пустота.
И мне кажется все это глупой ошибкой—
Смерть, молчанье, покой…  Ведь бессмертна мечта!

Разве можно снять слепок с души и с земли,
Разве можно  снять слепок с бессмертной эпохи,
Чтоб его сохранили в музейной пыли,
Средь тоскливой, несносной земной суматохи?

И мне хочется, чтобы, разбиты веками,
Не поняв слов поэта, пророчеств его,
Мы не стали своими же слепками сами,
За которыми, в сущности, нет ничего…