На грани сна и яви

В понедельник я была красотка -
глаз горит, летящая походка.
В пятницу – разбитая старуха,
в голове и на лице разруха.

Словно по ступенькам опускаюсь
из одной в другую ипостась,
под житейской ношею сгибаюсь
и мечтаю – только б не упасть.

Все дела лишь к ночи завершаю,
и уже ложась на правый бок,
я десятым чувством замечаю
беспокойство, смутное вначале,
будто плачет маленький щенок.

Знаю я явлению названье,
то душа забытая скулит,
требует покоя и вниманья,
словно зуб разрушенный болит.

Вновь меня волнует и тревожит
то ли образ, то ли впечатленье,
стих готов, он больше ждать не может
меж небытием и воплощеньем.

Он завис в опасном промежутке,
он лежит на грани сна и яви,
он наивный, словно незабудка,
бриллиант мой в бронзовой оправе.

В нем - моё пред небом оправданье
в жизни бестолковой и беспечной,
есть у каждого своё призванье,
у поэта - разобраться в вечном.

Руку протяну, возьму тетрадку,
карандашик остро заточу,
все слова расставлю по порядку,
всё листу доверю, как врачу.

Время и пространство очищаю
от придумок хитрой головы
и себя струною ощущаю,
унисоном божьей тетивы.