Он бежал, спотыкаясь, по пыльной дороге...

…Он бежал, спотыкаясь, по пыльной дороге,
Он пытался уйти от печали, тревоги.
Сам не зная, куда от чего он бежит,
Несмотря, что устал и что сердце болит…

А сначала всё было так просто, невинно,
Как в романе, картине, как в книге старинной…
И мелодия жизни так сладко звучала,
Отправлялся когда теплоход от причала…

И никто не сказал бы, что кончится это,
Что пройдёт бесконечное, тёплое лето,
Ежедневные встречи, цветы и свиданья,
Шёпот лёгкого ветра и эхо признанья…

И мерцание звёзд, соловьиные трели,
Замирало дыханье, сердца так и пели…
И рассветы, прибои, пыланье заката…
И слеза на щеке…ценнее карата…

Как чиста и невинна любовь появилась,
Как прекрасный цветок проросла, распустилась.
Только жизнь у красивых цветов коротка…
Предназначено это судьбой…свысока…

Лето кончилось вдруг…ей пора уезжать…
Но не хочется ехать- его оставлять…
Они молча стояли в последний свой вечер,
И смотрели на звёзды…к чему были речи?…

Они были из разных семей и миров ,-
Дочь царя и обычный погонщик слонов.
Но любовь, что возникла, невозможно забыть…
Хотя знали, что долго  ей точно не жить…

…Он бежал, падал, снова бежал по дороге,
Он не чувствовал боли - несли сами ноги…
Знал – любовь свою скоро найдёт,
Он иначе не может, а просто  умрёт…