Он и Она

Она все время говорила
Слова нелепые свои,
Во что-то верила, любила,
Сума сходила от любви;

А он смеялся, отвечая,
Что все это – наивный бред,
Что в жизни счастья не бывает,
И что любви на свете нет;

Она ж стояла вечерами
Вблизи открытого окна,
Читая томик со стихами,
Мечтала и любовь ждала;

Он, сидя дома с сигаретой,
Мусоля книгу до зари,
Твердил: Любви на свете нету,
А любят только дураки.

Был полон дом ее уюта,
Цветов, домашнего тепла,
Но одиночеством оттуда
Порою веяла судьба;

Его же дом подобен клетке –
Кровать, комод и табурет,
Но был пустым он очень редко –
Всегда гостей, что места нет;

Она, порою, под гитару
Тихонько пела нежный блюз,
А Он считал, что жизнь – отрава,
А музыка – сплошной конфуз;

Она любила Мопассана,
Фиалки, оперу, кино,
А Он, считая жизнь обманом, -
Табак и крепкое вино;

Но только раз – весенним утром
Он вдруг узрел среди толпы Ее,
И все вокруг, как будто,
Иные обрело черты;

Все, что давно спало, проснулось,
Он не поверил сам себе,
В душе вдруг что-то шевельнулось,
И помутнело в голове;

Он клумбу ободрал с цветами,
Вмиг подлетел к ней и сказал:
Я Вас люблю, хочу быть с Вами…
Но покраснел, и замолчал;

Потом топтался очень долго,
Затем вдруг вспомнил про цветы,
Отдал, опомнившись немного
Сказал: Вы – девушка мечты,

В любовь по жизни я не верил,
Считал все глупой болтовней,
Пока сегодня Вас не встретил,
И не влюбился с головой.

Они до устали гуляли,
И чушь прекрасную несли,
Во что-то верили, мечтали,
Они любили, как могли;

Та, что так часто повторяла
Слова нелепые свои,
Та, что любила Мопассана,
И про любовь читать стихи,

И тот, кто был всегда уверен,
Что все это – наивный бред,
И, сидя дома с сигаретой,
Твердил: Любви на свете нет.

Май 1996 г.