Письма к бумаге

Облако северной дебри соком давленых комаров
поливает кукушкины слёзы навырост,
лапником перебирает себя неизменный улов
серого и зелёного, в папоротниках завязь богатств,
шёпот кошачьей лапы раскачивает хворостину,
редкой листвы кислая медь в оскоминах зелена,
мхи, травы, ветви прозрачны слоёному воздуху,
целую неподвижность времени окрыляет сполна
заячье окошко, любовно переводящее взгляд
слева направо,
иллюзия простоты вычерпывает тишину мениском
кажущегося зрачка, а когда внутри открывается сплин
потолка, нависающего так низко, что низким
кажется ненастоящее небо - розоватая твердь,
в которой цветной подшипник вот-вот упадёт в свою лузу,
и тогда на стволе различаешь белку, зайца во мхах,
птаху в листве - лики в плесени, изголодавшийся по кривому,
сводишь мышцею холодок и выключаешь звериный страх,
вроде рождественского мотылька в тёплой одежде
на свежем внимании плесневеет твой язык.