Скрипач

Белый старец идёт по дороге пустой.
И в руках он несёт саквояж не простой.

Он одет в белый плащ, а на шее худой.
Белый вязаный шарф согревает его.

Вот приходит он в город большой, суетной.
Открывает он свой саквояж не простой.

Мимо люди снуют и вокруг все спешат.
И в глазах старика огни мельтешат.

Фонари на столбах и фары машин.
И заманчивый блеск дорогущих витрин.

Но старик так далёк от мирской суеты.
Он не видит витрин и огней городских.

Он почти что пророк, он миссия души.
Он знает как город спасти от тоски.

Из саквояжа достал он на свет.
Скрипку, которой нигде больше нет.

Скрипка красива, слов просто нет.
Но важнее всего как звучит инструмент.

Взялся старик за изящный смычок.
Тронул им струны и город умолк.

Только музыка льётся как мощный поток.
Звуков волшебных лихой завиток

Она лесом шумит, поёт ветерком.
И протекает чистым ручьём.

И город весь замер, и город застыл.
И бег свой безумный остановил.

А музыка льётся весенним дождём.
И слышно её за каждым углом.

И люди очнулись, их души проснулись.
И стали биться быстрее сердца.

А музыка льётся вокруг как вода.
И люди пошли посмотреть старика.

И скрипку послушать, что так хороша.
Пришли все на площадь, а там пустота.

Скрипки нет, и нет старика.
Только музыку слышно из далека.

И на улицах звонко капелью звеня.
Танцует свой танец девчонка весна.