Ветер этих времён

                Потому что искусство поэзии требует слов.
                Я растаскан на смыслы плеядой тщедушных ослов
                И стяжателей славы... *

                *более поздняя редакция стиха И.Б.
                (клеветническое измышление)

Ветром этих времён станет запах цветущих мозгов,
Плодотворно удобренных в цепких объятьях тисков
                золотого эфира.
Криминальные новости - к чаю коробка конфет,
Но любое деяние, в сути, всего лишь аффект
                от неона и пива.

Но и вам, свято чтущим десяток синайских статей,
Рвущим глотку за жизни ещё не рождённых детей,
                не избегнуть ли ада?
Начитавшись в уютной постели моральнейших книг,
Засыпая, не режет ли слух вам отчаянный крик
                детский: "Папа, не надо!"

Жизнь не терпит счастливых концов и тем паче - пюпитр,
Сантиментам на смену финальный не вылезет титр,
                поезд рухнет с обрыва.
Скоротечность эпох манит жить словно не рассвело,
Ранним утром, устав от веселья, спуститься в метро
                и погибнуть от взрыва.

Опадает листва ярких масок пред тенью угроз,
Облекая животные чувства в словесный понос
                темой бури в стакане.
Современное творчество часто не лезет в размер,
Но сравнить его не с чем в Палате весов или мер,
                и нем суд над словами.

Мир искусства вообще не с печатью большого ума.
Круговая порука на бренды не ставит клейма.
                Заседает в союзах,
Да по три человека на стуле, гламурный планктон.
Так полвека назад заполняли купейный вагон
                в лагерь Экибастуза.

Впрочем, что нам история - фактов слепых каламбур.
Толерантность в бумаге, на деле - война сигнатур
                потребительских взглядов.
По количеству стран доброту как основу вакцин
Сдержат только комплекты кузнечных клещей и струбцин
                из ракет и снарядов.

Наш строптиво-двуглавый орёл нынче родом с Невы.
Навевает суждения; птица гниёт с головы -
                верный знак революций.
Только в свете промышленных зон и огромной страны
Не почувствовать смрадного запаха, ни глубины
                аромата, Конфуций.

Многотомные вирши с претензией на интеллект
Или топчут места, где давно уж проложен проспект,
                или сеют памфлеты.
Грибогенных теорий не меньше, чем летом грибов,
Пантеоны рождают на свет актуальных богов
                мировой эстафеты.

В заключение - двинуть глубокую смыслом мораль
Как любовную жвачку напевом а-ля пастораль
                не пронзённому в сердце.
Чем привлечь мне толпу? Из маразма в летальный исход
Закрутить карусель сожалений? Распахивать рот
                в привлеченье сентенций?

Мой финальный аккорд - с ветераном сомнительных войн.
От ушедших имён и рассказов качаю главой,
                запрокинув рюмашку.
Всё - заложник забвенья, подвластное скроет огнём.
Щебечу равнодушно цветущему ветру времён
                аки с веточки пташка.