Мои стихи

Когда я начинал писать стихи,
Они нежны были, как больные дети.
Писал тогда я обо всём на свете.
Не видя дисгармонии светил.
С тех прошло уже так много лет.
Стихи мне выворачивают душу!
Теперь уже не свет – кошмарный бред
Души передавая простодушно.
В моих стихах сквозит такая боль,
Такая дисгармония Вселенной,
Что страшно даже чутким душам тленным,
Поверившим в нелепую любовь.
Хотя они наивны, словно дети,
Им страшно оставаться в темноте,
И мир в его постыдной наготе,
Не хочется узреть им ни за что на свете!
«Скорей зажги иллюзий яркий свет!
Пока же мы глаза свои зажмурим,
Чтобы не видеть дьяволов и фурий,
Которых нам явил твой бред!
Вон движется мерцающий скелет,
Внутри скелета мерно сердце бьётся.
О, как он ужасающе смеётся.
Не продолжай стихи свои, поэт!
В пустом углу ворочается спрут,
И щупальца протягивает к душам.
Не продолжай, поэт, уже я трушу!»
Пора и перестать, а то они умрут.
Но как мне оставаться самому
Среди мильонов сумрачных видений?!
Мне помогает выжить только гений!
Так воздадим за то ему хвалу!
Закончился ужасный этот бред,
И темнота немного поредела.
Во всяком случае, в конце тоннеля,
Я вижу призрачный, быть может свет…