Нет Мастера без подмастерьев

                *     *     *

Зачем электрон у ядра мельтешит?
Куда бег галактик направлен?
Мы пишем, когда нас воротит с души
От странных, запутанных правил

Поужинав, можно залечь на кровать
И в ночь провалиться глухую...
А если найдется, что миру сказать -
Фигню настрочить стиховую.

И "Быть иль не быть" со Столичной решить,
Но лучше закусывать плотно,
На джинсах потёртых прореху зашить
И снова забыться дремотно

Приняв пять стаканов на мощную грудь,
Склониться головушкой низко...
Получше ширинку успеть застегнуть!
Потом с фонарем чтоб не рыскать.

Как новая рифма волнует умы,
Колеблет орудия танков!
Стихи – это форма протеста, а мы -
Колонна лихих протестантов

От стылых печалей колючей зимы
Спасала бутылка когда-то...
Стихи – паранойя, похоже, а мы -
Большая шестая палата.

Когда допиваешь под утро бутыль,
За новой нет силы подняться,
Стихи – это хрупкая звёздная пыль,
А мы – подметальщики, братцы.

Моргала зальешь бормотухой и рад,
Что стих написался, собака!
На полках уныло стоят мастера,
А мы – подмастерья, однако.

Но мы не покинем убогий приют,
Не хлопнем с досадою дверью,
Хотя и нередко за преданность бьют,
Нет Мастера без подмастерьев