История любви

Красива и мила, пропитана душою,
ошкурена, отглажена. Блестит она.
Видна здесь мастера рука, ведь
сделана она с любовью…
Но всё-таки на этой малой
статуэтке, где руки прикасаются
друг к другу, где в танце тихо стонут
в такт с тобою наши алые сердца,
видна недоработка малая,
а если присмотреться к ней.
Быть может всё-таки слеза…
Как жалко, что нельзя её убрать.
Поймать, стереть…паяльником 
изжечь, зубилом отколоть и
ластиком стереть…ведь не
бумага и не камень, не дерево и
не металл, не человек той
статуэтки мастер, а жизнь,
живая плоть той статуэтки
материал.

На ней, застывшие, два юных
парня. Хотя за двадцать им,
и пережившие уже и повидавшие
немало, в той самой серой и
одновременно весенней Москве.
И складывалось всё хорошо
вначале, пока один не стал другому
врать, пока другой не стал за
истинной гоняться и из знакомых
выбивать всю правду, которая
другого заставляла снова врать,
ещё сильнее и…Как жаль, что
слово не могу я подобрать.
И правда делала так больно,
ведь оба были влюблены.
Тому на самом деле
врать так было не прикольно,
но тяжело было отойти.

История закончилась слезою,
И на прощанье  руки были
Обмазаны в жестокой
Непонятною чёрной и
Предательской любви.
А ты читатель! Запомни!
Что до сих пор парням,
До глубины души так больно!
Но время лечит, ты пойми!