Что-то о злобных аистах

Бычок надкусанной моркови,
Огрызки жёванных сигар…
Помято спит беспечный повар.
Он в стельку ранен, в сердце пьян.

Бессовестно храпя надрывом
И громко плюнув на плиту,
Он, облапошенный порывом,
Отцом стал нынче поутру.


Рецензии