Я не могу, ей-богу, не писать,
Мне промолчать, поверьте, так непросто,
И немоты зудящую коросту
Я раздираю буквами опять.
Я принимаю горькие стихи,
Как пациент целительные капли.
И опадают старые грехи,
И исчезают спрятанные грабли.
Мне б замолчать и видеть сотый сон,
А я сижу и клацаю на клаве,
Не помышляю я совсем о славе –
Не соблюдаю классики канон.
Когда-то гулким ритмом – по виску,
Когда спондеем выстрелю и метко
Иль получаю черную я метку
В рецензии за рваную строку.
Мне все равно. Все это так неважно…
Я не могу, ей-богу, не писать…
И лишь твореньем жизнь мою отважно
Смогу сей час пред Богом оправдать.
самоироничные
© Copyright: Вероника Ткачёва, 2010
Свидетельство о публикации №110060300656
Свидетельство о публикации №110060300656
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.