следы прошлого

Знаешь, как это бывает… люди друг друга редко понимают, даже не чувствуют скорее, острее этого нет, и не надо, тебе не пройти по моему нутру парадом, траву не вытоптать, не достать до дна.

Я до зубовной боли не могу заставить себя ощутить полет этот умопомрачительный, взорваться от одного касанья, с полувзгляда, как от яда, пламени... навылет, до воя, кожу сдирая, сквозь строй на плаху, перед решительным шагом замирая, словно босиком по осколкам к раю… когда почти умираю и воскресаю тотчас от его дыхания, от льда ярчайшего полыхания, от прикосновения, слова, сомнения во взгляде и резкого его движения, от продолжения этой муки тонкой, хрустальной, ломкой…

Так было с ним, а ты спокойный, размеренный, цельный и такой умеренный. ты прекрасный, да что там, ты попросту охренительный, но это спокойствие очень и очень сомнительно, даже нелепо, но не о том, потом. страсти кипят внутри, на такую глубину ты никого не пустишь, поэтому грустишь тихо, без бурь, все это дурь, глупости и метания. тебе все это не важно, весь мир о другом, смешное это трепетание тебя не трогает, а если и задевает, то лишь вскользь, без ран, царапинами. досадными, саднящими, но не надрывно. пиво, музыка, строчки в блокнот и они затянутся, хотя следы и останутся, и случайным подружкам твоим достанется их зализывать, а утром вы расстанетесь.

Таков твой мир, в нем не было места той жестокой нежности, к которой привыкла я, лишь изредка выныривая из небытия, из обрывков собирая, каждый раз сновья, себя, такую хрупкую и звенящую, излишне честную и настоящую, ту, что скрыта за прочным панцирем, который не спасает, ведь эти танцы в центре циклона мотают и иногда роняют с небосклона. и я ухожу со сцены без поклона, чтобы вернуться под овации зрителей или под смятенное молчание, когда единственный звук - собственного взволнованного сердца стук.

Ты в этом зрительном зале давно, но тебе, увы, не дано было заглянуть за сцену, в темень кулис, разглядеть под гримом тени актрис, каждая из которых лишь я, но каждая я - не твоя. труппа меняется, появляются новые тени, луч прожектора блуждает по сцене, освещает роли, образы, страницы личной истории, что в разы занятнее иных мифов, клубок сомнений, смеха и грехов.

Маски не обращают внимания на устои, границ нет, ведь у тени не может быть оков, со сцены прекрасно видно кто каков, болтаясь по палубе без бортов совсем не трудно удерживать баланс польз и вредов, ведь не виноват лишь тот, кто ведом ангелом, он не подсуден, для него вообще нет судов, порхая меж слов, людей, городов, семян и плодов, он выбирает свое - без понтов. и руку его направляет ангел.

А мы?
Мы ищем своих богов.

Ты этот путь пройти готов?