черновики реки... river Blues...

***

Два прохладных чувства вместе.
Две реки в одной дали.
Ни прощения, ни мести,
ни задержки на мели
старых ссор и расставаний...

Небо тихое в воде
и мелодия касаний
строчек, живших на листе,
что слетел в огонь до срока
откровения для всех.

В пепле, словно ночь глубоком
пробужденье - светлый грех.
Не последний и не вечный,
словно прошлая звезда,
обнаружившая млечный
путь в земные холода.





***

Мне очень сильно хочется не спать,
задерживать дыхание на вдохе,
молчать и не желать себе писать               
о сдёрнутой  с нас солнечной эпохе.

Очнувшись в новом времени, стоять
спиною к горизонту молодому
и тенью оголённой привыкать
к забытому спокойствию земному.





***

Перед самым дождём
слишком много земных
ожиданий вторгается в строки.
Я пишу над огнём,
на полях водяных
быстрой лодкой из острой осоки.
И свой взгляд нахожу
в отраженьях зеркал
то волны, то звезды подлетевшей.
Не боюсь, не сужу,
нахожу всё, что ждал,
ярким блеском на каплях осевший.





***

Как низко идут облака
нестройным и ветренным шагом.
Любая о счастье строка
могла бы стать поднятым флагом

над этим отрядом слепым,
подвластным лишь вечному ветру
и взрослым мечтам неземным,
в которых-то счастья и нету.

Прохладные выстрелы дней
из мая в осеннюю пору.
И стаи смешных голубей,
взлетающих в Красную гору.





***

Качает ночь огни и мотыльков
над озером с уснувшей глубиною.
Привязанные лодки рыбаков
и песенка, игравшая со мною
весь вечер в прятки. Я забыл её слова
под мачтой в лёгкой памяти когда-то...

Невидимые глазу острова
встречают разноцветную регату
моих воспоминаний отрывных.
Останутся ли яркие дилеммы?
Не думаю. Без карт и позывных
никто не возвращался из эдема
для прошлого. Пустые берега
огни оберегают от рассвета.
Качается, как лунная серьга,
мелодия забытого куплета.




***

Осень ведь худа и некрасива,
если сбросит летний сарафан.
Бледная и хмурится дождливо.
А устроить нервный ураган
может даже в луже припортовой,
с якорным баркасом на цепи.
Точит вечерами зуб свинцовый,
чтобы не сидели взаперти
тёплые мыслишки об уюте:
сбудется, не сбудется прогноз?

С боцманом вдвоём вчера на юте
допивали крепкий кальвадос.
А сегодня яблочною краской
красим пришвартованый баркас
и поём о том, что не напрасно
осень недолюбливает нас.




***

В море ветер дышит часто,
вдох горяч, а выдох свеж.
Парус белый. Парус красный.
Берег сбившихся надежд,
ставший видимым когда-то,
мыс за мысом, день за днём.

Флаги прошлых странствий сняты
с мачты-фок над кораблём
неподдельных очертаний,
сжатых в горле до комка.
Ветер встреч и расставаний
гонит только облака
к горизонту, что есть силы.

Вдох и выдох. Жизнь и тлен.
Парус мой, как море синий,
вздутый красной силой вен.




***

Тянутся ночи. Катятся дни.
Первый ледок спозаранку.
Осень осталась в дымах позади,
словно хромая цыганка.

Хочется выйти, её подождать,
выучить правду на память.
Чтобы уже никогда не гадать,
глядя на красное пламя

жизни, трепещущей в каждом листке
перед порывами снега.
Сколько подсказок на старом песке
молча оставило небо?

Нет ни одной. Поднимается пар
над замерзающей речкой.
Катится к ночи ещё один шар
по траектории вечной.