Пусть На Смерть Поэта пишут книжные черви,
А могильные - плоть поедают.
Поэты не умирают, они мертвеют,
Когда на их стихи перестают отзываться.
Эпоха молчания наступает...
Но случайный кто-то томик снимет с камина
И в пламя бросит, ради мантр саламандры.
И на чёрные листья лягут чистые строки.
Вознесенский
© Copyright: Владимир Душаков, 2010
Свидетельство о публикации №110060300315
Свидетельство о публикации №110060300315
Рецензии