Тишина. Нынче летнее солнце восходит на царственный трон.
Зеленеет, цветёт голубая планета печали.
По Московской брусчатке обычное горе бредёт.
Слёзы высохли, жарко, в толпе затерялось отчаяние.
Нет поэта, он умер, остыл его дружеский клич.
И слова разбежались по старым истоптанным улочкам.
А ведь так происходит и море трепещущих свеч,
Словно души больные свистят в роковые дудочки.
Мне сказали: ему не хватило немного тепла,
Не дождался, А мне не хватает свободы и воздуха.
Я смотрю в телевизор, бежит по нему полоса.
Волосатые руки судьбы, одиночества позднего.
Умер Вознесенский
© Copyright: Алексей Жмуренко, 2010
Свидетельство о публикации №110060108568
Свидетельство о публикации №110060108568
Рецензии