Когда Поэт, потерянный и дикий...

Когда Поэт, потерянный и дикий,
Идёт сквозь улиц шумных суету,
Не видит он безликих окон блики,
Бездушных стен пустую красоту.
И гул машин, и смех людей беспечных,
И томный ропот, топанье толпы,
Над ним сейчас одно лишь небо вечно -
Хранитель светлой мудрой тишины.

И бьёт метель, и ветер в ухо свищет,
И руки мёрзнут, стынет голова...
Но он идёт. Он знает то, что ищет.
Ему давно уже на всё плевать.

А где-то есть она. Печальная,
Простая. Одна живёт и ждёт его одна.
То вспомнит он, то снова забывает
Пустую тень у тёмного окна.

И ей метель метает хлопья в стёкла,
Стекает тьма и душит тишина.
Она не видит, тупо чистит свёклу
Для винегрета или для борща.

А вдруг придёт? Устало снимет шарфик,
Посмотрит молча и захочет есть,
И точно струны поднебесной арфы
Над ней зальётся радостная весть!..

Ведь им, поэтам, тоже надо света,
И не единым духом ведь живут:
По-человечески поесть котлету
И сладкое увидеть наяву...

И бьют часы, и чайник в ухо свищет,
Котлеты мёрзнут, стынет шоколад...
Он не идёт. Он знает то, что ищет.
Она своё уже давно нашла.

Поэт, наверно, должен быть несчастным,
Другим, чужим и не таким, как все.
Смотреть в окно и ждать его напрасно,
Как лета звать в трескучем январе.

Страдает - значит,чувствует особо,
И каждый нерв неровен и дрожит.
И пусть кругом метели и сугробы -
Далёкий свет от звёзд к нему летит.