Юный партизан...

“Ты - партизан!” - кричал фашист в испуге
И бил мальчишку рыжею рукой...
Как будто плакал, ветер выл в округе,
И снег кружил холодною пургой.

“Ты подложил под рельсы ночью мину?
Ты мост взорвал?”
                - В лицо удары вновь.
Сочилась кровь на губы, грудь, на спину,
В историю лилась мальчишки кровь.

Лицо мелькало, рыжее и злое,
Но Ромка жив был:
                “Да, я - партизан!
Я многих знаю... Все они - герои...” -
И взгляд мутнел от новых тяжких ран.

“Я видел их... - шептали губы тихо.
- Они везде: в горах, полях, лесах...”
Фашист щипцы схватил с огня и лихо
Их утопил в мальчишеских глазах.

“Я с ними был... Я знаю их...” - чуть слышно
Слова стонали в красной пелене.
Палач щипцы в глаза толкал поспешно, -
И ночь плыла по выжженной земле.

Текли, как дождь, по миру с кровью слезы,
Не выплакать ту боль военных ран...
Цветут полвека на могилке розы,
Где пал когда-то юный партизан.