Не написать, не быть собою,
Не сочинить великих дум,
Не подружиться с остротою
Тех слов, сквозь время что идут.
Переплетаю свои строки,
Мой холст - тетрадь, а кисть – перо,
Словно безумец одинокий,
Призревший мир во тьме веков.
Забывший тени ваших ликов,
Я, как и он от вас далёк,
Не вижу слёз, не слышу криков.
Зовёте небом потолок…
Узоры слов, вам не понятных,
Рисую ночи напролёт,
Обрывки шёпотов невнятных,
Что мне Евтерпа напоёт.
Те, что скрывает рифма, чувства
Не разделить уж никому.
Они, в осенней тая грусти,
Ушли, их больше не вернуть.
Стихи – надгробие для сердца.
Тяжёлой каменной плитой
Укроют, спрячут их навечно
Напоминанье жизни той.
Когда я бога в вас искал…
Растратил душу, растерял…
Поэт
© Copyright: Скволл, 2010
Свидетельство о публикации №110060102903
Свидетельство о публикации №110060102903
Рецензии