Чарльз Буковски - привет, как жизнь?

  это их страх быть самими собой:
мертвецами.

по крайней мере, они не шляются по улицам, они
предусмотрительно торчат дома, эти
пастозные безумцы, одиноко сидящие перед экранами,
чья жизнь полна пьяного, искаженного смеха.

их идеальный район
припаркованных машин
маленьких зеленых лужаек
домиков
дверей, открывающихся и закрывающихся
когда родственники
приезжают на праздники
дверей, закрывающихся
перед теми, кто медленно умирает
перед мертвецами, которые еще живы
в вашем идеальном районе
петляющих улочек
агонии
смятения
ужаса
страха
невежества.

собака стоит за забором.

человек молчит у окна.
 
 
Charles Bukowski – hello, how are you?
 
  this fear of being what they are:
dead.

at least they are not out on the street, they
are careful to stay indoors, those
pasty mad who sit alone before their tv sets,
their lives full of canned, mutilated laughter.

their ideal neighborhood
of parked cars
of little green lawns
of little homes
the little doors that open and close
as their relatives visit
throughout the holidays
the doors closing
behind the dying who die so slowly
behind the dead who are still alive
in your quiet average neighborhood
of winding streets
of agony
of confusion
of horror
of fear
of ignorance.

a dog standing behind a fence.

a man silent at the window.