Серые письма

                К слову об абсурдности: это – ещё один способ.

     Как бы ты не силился запомнить и оставить всё, что происходит вокруг, время с невероятной скоростью сжимается прямо за спиной. Но есть те дни (именно дни, так как важные события поглощают весь день разом), которые выходят за рамки обыденности. Идут за спиной, но чуть справа, изредка ударяя по правой руке, тем самым, напоминая о себе. Хочется сказать очень многое, и в то же время стараешься не испортить тишину, сохранить эти моменты без единого искажения. Прогулка с очень интересным мне человеком. Как неинтересно звучит, и какой яркий след оставляет после себя; не пережил бы сам – не поверил. Знаешь, бывают такие люди, я называю их "особо значимые". Это те, без кого, на мой взгляд, наш мир был бы чрезвычайно скучным и односторонним. Так вот ты – одна из них. Имя не афиширую, как просила. Задача и так очень сложная, в описании. Как когда-то, один очень хороший человек, написал про меня:

"а у тебя внутренние такие либрики
тихо сам с собой
хотелось бы лучше
тебя понимать"

     Так хочется написать и про тебя. Довольно верное описание, но не думаю, что слово "либрики" тут уместно, скорее, лишь для меня, да для окружающих это будет как нечто, что не нуждается в объяснении. Совсем другое пространство вокруг тебя, но всё же своё, чувствуешь себя как дома. Не просто какая-то точка зрения - целое поле зрения. Хотелось бы лучше понимать, абсолютно верно. Если быть честным, очень давно хотелось тебя узнать. Ведь случаются иногда такие люди, которые приковывают взгляд, завораживают чем-то, и хочется узнать их как можно лучше, хочется знать, чем они живут, каким воздухом дышат, приковать их к себе наручниками лет, эдак, на восемь-десять. Но ничего не поделаешь, обычно всё идёт своим чередом. И просто напросто не хочется быть обузой для них, казаться навязчивым, нарушать покой. Иногда эти люди проходят мимо, иногда буквально сбивают с ног, и вот, ты идёшь позади времени, чуть правее, вне себя. Довольно нечастое ощущение, ценное. Таких людей нельзя забывать. И поэтому, их приходится держать постоянно в себе. Не менять положения предметов в комнате, искать смысл в своих же действиях, мысленно возвращаться во времени, повторять движения, будто впервые на этом свете. Понимаешь, о ком я? Конечно да, звучит обречённо, дико. Чувствую себя идиотом, описывая всё это. Такая вот привязанность к некоторым людям, порой убивает всё, что кроме. Когда-то казалось мне необычным и совсем простое общение с людьми. Любое прикосновение, любой голос рядом, казались мне чуждыми. Я и подумать не мог, что возможно подпустить кого-либо настолько близко. Мера не в расстоянии, а в знании, понимании. И если за это придётся очень многим заплатить, что же, сколько угодно. Я не понимал, как такое может происходить с кем-то каждый день. Как кто-то может не обращать на это внимания. А такого и не может быть. Любой дорожит этим, всё зависит от положения времени.
     Писать, что думаешь, не стесняясь своих мыслей – сложное занятие. Всё вышесказанное – чистейшая правда и относится лишь к тебе и абсурдности.
     Хотелось написать рассказ, но тут, в голову пришла мысль, что я никогда не писал писем. Кроме как самому себе – никогда. Исправляюсь. Оно может быть не совсем понятно, так как я вложил в него некий свой, личный смысл. Но даже этот смысл я попытался описать в нём как можно точнее. Оно может показаться чересчур "открытым"; просто надоело всё время заменять слова на более грубые, искажать смысл из одной лишь "стеснительности" (или как там это качество называется), и тем самым это письмо кажется мне особенно ценным. Как всё звучит в голове, так оно и написано тут.
     PS: Нет, не вру.