Посвящение Анне Ахматовой

Мысль и слово
               


                Муза-сестра заглянула в лицо...
                А. Ахматова

Величественна простота
слиянием строки и света,
когда срывается с листа
мятежная душа поэта...
Душа, способная творить
и чудотвОрить кистью словно,
чтоб над холстом листа парить
могли - бессмертно - мысль и слово!



***
Пока любовью и поэзией согрета,
пока надежды лучик не погас,
волной стиха - как благодатью света
омоет жизнь нас в самый трудный час...

И высшим смыслом нас одарит Слово,
огнем священным амфору строки
наполнит, чтобы в ней звучали снова
крылатой Музы легкие шаги...




***
И вдаль брела, по устью снов, незрячей,
но видящей себя со стороны,
и стих пила - как пульс, живой, горячий,
не остужаемый кусочками луны,
из  звездно-хрупкой чаши небосклона...
Над перекрестьем   прожитых эпох,
взлетала жадно  -  музыкой влекома -
которой наградил пространство Бог...
И ночи цепкой сбрасывая ветошь
на карнавальность масок бытия,
творила строчку  -   из золы и света,
песка и ветра, стужи и огня...



***               
              В то время я гостила на Земле.
              Мне дали имя при крещеньи  - Анна.
                А. Ахматова

В  ее строке  - весенний шелест ночи...
А прошлого и будушего нить
росою утренне-вечерних многоточий
стремится дня мгновение продлить...
Заката на ладони отраженье,
небес и вод земных живая плоть
вдруг в слове  обретают продолженье,
которое в него вложил Господь,
вдохнув галактик тающих мерцанье
в слезинку ночи на камнях времен
и  отразив в ней тайну  прорицанья
Поэзии серебряных имен...



***
Мы помолчим. Слова нам не нужны.
В их тайных смыслах столько притяженья...
Так музыка крадет у тишины
невыразимый промысел творенья...

Когда не здесь - за гранью бытия -
разлита музыка молчанья, где любовью
мир оживает в слове, но творя -
становится сиянием безмолвья...



***
         Я научилась просто, мудро жить,
         Смотреть на небо и молиться Богу...
                А. Ахматова

Затеплится миг - как предчувствие счастья,
в который проникло познание Бога,
и сутью ростка - пробуждение слога
со всем на земле обретает согласье.

С рекою, где в заводи сонною рыбкой
полуденность дня мирозданью внимает,
с травой под ногами, с высокостью мая,
разлитой в природе печальной  улыбкой...

С осколком живого и теплого эха,
который с собой унесу я из рощи...
И облака чей-то загадочный росчерк
вольется в строку  - ощущением неба...



***
               
               Он длится без конца – янтарный, тяжкий день!
                А. Ахматова

Как медлительны дни, как медлительны,
бледным росчерком движется тень…
Время чертит узор утомительный,
растворяя в нем тягостный день.

Грусть моя! Отчего упоительно
в тонкий лед погружаю лицо?
Оттого ли, что май ослепительно
скоро выстелит солнцем крыльцо?

Но  пока – гаснет вечер томительно,
в стылом доме…, а стопка страниц
из камина взлетает мучительно
стаей черных, обугленных птиц…



***
        А черное небо светало,
       Нас кликнул кто-то с моста,
       Я руками обеими сжала
       На груди цепочку креста.
                А. Ахматова

Замирает сердце тихой грустью,
так гнетет безмолвие всегда,
так зимой реки немое устье
сковано молчаньем изо льда...

И не слышно шума крыльев птичьих,
в храме и в природе - пустота...
Только голос одинокий кличет
душу снять, распятую, с креста...



Вечерняя встреча
          
                Я над будущим тайно колдую,
                Если вечер совсем голубой,
                И предчувствую встречу вторую,
                Неизбежную встречу с тобой.
                А. Ахматова

В поле вечности редки встречи,
но я встретила вас - и тогда
в час погожий мы сели под вечер
на скамеечке той  - у пруда.

В нем, светясь, отраженье скользило
серебристо-багряных небес,
и мгновение  длилось … и  длилось,
уплывая стихами за лес.

Профиль Ваш  - то ли явь, то ли небыль,
взор овеяла тихо печаль...
Лунный свет, словно призрачный стебель,
Вам на плечи набросил вуаль.

Вы припомнили, как приходили
в сад вечерний – в былые года,
как любили и юными были,
как сирень зацветала тогда.

Вы припомнили все – но внезапно
в бело-розовом майском саду
прошептали: «Пора мне. До завтра...
Я луной обернусь – и приду...».



***
               
            Вечерние часы перед стол
            Непоправимо белая страниц
                А.Ахматова

В серебристом сумраке сирени,
в еле слышном перестуке звезд
растворилась ночь… и зазвенели
бликами зари осколки грез…

Чьи вы, мирозданием хранимы?
Чьи в себе лелеете вы сны?
Чьих миров загадочное имя
воскрешает таинство весны?

Встрепенулось утро, - и нежданно
сквозь сирени влажный звездопад
промелькнул знакомый профиль Анны
и ее глубоко-строгий взгляд…