Идут года, уж молодость далече,
Уж клонится к закату солнца лик,
Уж ворох дней нещадно плоть калечит,
В глазах искра, в душе – давно старик.
Из радостей – плеяда наваждений
Да грешные минуты естества.
Я враг безликий редких наслаждений
Познавший грусть на уровне родства.
Я раб своих же собственных желаний,
Безмолвный страж пустого очага….
Но буду скорбным автором посланий,
Пока берёт перо моя рука….
Идут года
© Copyright: Антон Беляев 2, 2010
Свидетельство о публикации №110052906035
Свидетельство о публикации №110052906035
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
