Разговор со страной. Цикл стихов моего отца

"Псковским десантникам."
Чечня. Война. Стеляют  горы.
Горит подбитый БТР,
Зелёнка, мёртвою подковой,
Поймала роту, на прицел.
Мы окопались на высотке,
А "чехи" прут, и прут, и прут,
Ведём мы бой вторые сутки,
Подмоги нет, а "чехи" жмут.
Боезапас уже расстрелян,
Нет ни патронов, ни гранат,
И мёртвые глаза соседа,
С вопросом мне в глаза глядят.
Кто право дал за нас решать,
Когда и где нам умирать?
Погиб вчера, а я сегодня,
готовлюсь смерть свою принять.
Россия-мать, разве не больно,
Тебе сынов своих терять?
Летят "грачи", уходят "чехи",
Я, почему-то, не убит.
Я только ранен, но подмоги,
Могло, вообще-то, и не быть.
Мне перебил осколок душу,
Кому я нужен, с пол-душой?
Война. Чечня. Нет, я не трушу!
Опять пойду я завтра в бой.
Россия! Мать...

"-Россия территория? -Надеюсь, страна."
По полям, по лесам страны,
Бродят души солдат, что с войны.
Не вернулись они домой,
Продолжают они свой бой.
И дрожит от разрывов земля,
Их без вести леса и поля,
Хоронили, вместо людей.
Но поймет ли кто матерей?
Что с войны их до смерти ждут,
И они никогда не поймут,
И зачем им кто-то сказал,
Что их сын без вести пропал?
И живу я в такой стране,
Где солдат не в большой цене.
Если снова с Россией война,
Также грош солдату цена,
Ты, Россия, очнись,
Вспомни ты,
Как гордились тобой деды!
Как сражались они за тебя,
За Отечество, за царя,
И за веру они шли в бой!
И был каждый из них- герой!
Если ты, Россия, страна,
Даже если будешь одна,
Ты вести свой неравный бой,
Знай, что твой солдат- герой.
Не бросай ты своих солдат,
За Россию они стоят...
И те души, что бродят теперь,
За тебя погибли, поверь,
И если ты, Россия, страна,
Поклонись им за всё, сполна...

Беслан. Или память офицера спецназа.

На Россию напали враги,
Зажимают ее в кольцо.
И ведем с ними смертный бой,
Честно смерти смотрим в лицо.
Но их лица, нам не видны,
Терроризм- война без войны...
Плачет Русь, и плачет Беслан.
Плачет мальчик, от боли и ран.
Кто ответит за горе отцов,
Потерявших юных птенцов?
Руки-крылья расправив лежат.
Их уже не вернуть назад!
Даже если пройдут века,
Не забуду того старика,
Что стоял, и плакал, без слез.
А во взгляде немой вопрос.
Кто? Зачем? За что? Почему?
Объяснить кто сумеет ему,
Почему погибла семья?
Шепчет он:"почему же не я?".
Плачут горы, реками слез.
Почему? Без ответа вопрос...