поэт

                1.
Поэт живёт лет тридцать.
Каждый год идёт за десять
лет, а дни – за месяц.
Вот он - путь провидца.

Среди величественных книг
пребывая в зыбких снах,
я безмолвие постиг,
истину познал.

Я шёл по разбитой дороге
созвучий. По россыпям света,
словно солнце, в кедах
шёл и не ведал тревоги.

Любовь саднящей занозой
стала в сердце. К подошвам
приставала комьями проза,
напоминая о прошлом.

Я скитался там, где' нет
бога трусливых святош,
грызущих глотки из-за денег,
не ставящих поэзию и в грош.

Они ютились ближе к раю,
жизни боясь, словно похмелья,
но, ничего о боле не зная,
невозможно узнать о веселье.

Они пересчитывали рёбра
мне, как мелкую сдачу,
ненавидя необузданный образ:
для них он ничего не значит.
 
                2.       
Я – поэт.
В поношенную шляпу
небес косматые кометы – подаянье.
Околдованный вдохновением, я бы
срывал плоды молчанья
и гроздья звонких строк,
если б у города не был в плену:
мой уличный голос – плевок
чернил в голубую тишину.

Пальто, словно грозное знамя
свободы, нараспашку, пока,
питаясь звёздными плодами,
сказочно богат.

У меня никого не осталось.
Я одинок, как чья-то тайна,
забыв про жалость,
но забыв случайно.

Руки засунув в карманы,
иду, куда глаза глядят.
От ощущения свободы пьяный,
никогда не вернусь назад.

Вне жизненных событий,
всему посторонний свидетель,
без оков и кукольных нитей
я - неудержимый ветер.