Мне приснился Высоцкий...

Третий день водку пью, нет стихов, наболело.
В горле мат, в горле ком, так и живем.
До Победы шесть дней, только мне надоело,
Прикрывать амбразуру своим животом.

Не в года поседел, не по возрасту умен.
Одолел, задолбал демократии строй.
Я попал, ты попал, население стонет.
Неужели мой дед за зря воевал?

У меня дома нет, и скоро не будет.
Колбаса третий сорт – это не брак.
Только верить в их бред все равно я не буду.
Повелось на Руси, раз Иван, то дурак.

Захлебнулся вчера, я своею слюною.
Злоба чувство плохое, но как же играть.
Если гримом намазаны наши герои.
И террором объяты, а нам не понять.

У меня денег нет, и не надо шакалы.
Мне б забыть, как взрывается вражий фугас.
Мне б на день бы забыть бы, что я россиянин.
Не могу, ведь война нажива для вас.

Мне приснился Высоцкий, Володя Высоцкий.
Под гитару со мной горло рвал до зари.
Мы по литру укушали, было нам вольно.
А потом было больно за ваши рубли.

Он сказал мне, что сыт земным притяжением.
Что бороться устал потому и ушел.
Он мне руку пожал, и сказал с сожалением.
Путь не долог у правды, таков приговор.

Хорошо бы с душой чистой, выйти бы в поле.
Просто взять и упасть в аромат свежих трав.
Но не просто звездою светить для народа.
Ты подумай сынок, перед тем как писать.

Ты подумай сынок, бьют за правду сильнее.
Бьют ногами порой и в подвалах томят.
Только нет для народа поддержки важнее.
Если взялся то пой, связки рви за меня.