Красиловка

Я люблю запах скошенных трав,
Увлажненных июньской росой.
С ним опять возвращаюсь назад,
В детства мир и деревни покой.

Снова слышу я голос косы,
Что поёт под точильным битьём.
И идут, словно богатыри,
Крёстный мой, балагуря с отцом.

Колит ноги, как иглы стерня,
Но, я с гордостью косу несу.
Ведь покос - это Вам не игра,
А серьёзный станичника труд.

С лаем нас повстречает Волчок,
Отрывая тяжелую цепь.
Баба Дуся нальёт молока,
Чтоб «унучку» с жары не сопреть.

А потом побегу на скамью,
С дедом Гришей махорку курить.
«Козью ножку» ему я набью,
Мужикам есть о чем говорить.

Его руки мне лапти сплели,
В них топтал я наш маленький двор.
И казались, круты берега у Бубны,
И прекрасен простор.

До сих пор помню бег челнока,
Что сплетал паутину сетей.
Мой отец из воды доставал,
Ими щук и златых карасей.

Под соломенной крышей избы,
Пролетали беспечные дни.
Запах печки и гладь синевы,
Разукрасили все мои сны.

Детства мир затянуло дымком,
В моей памяти многое спит.
Но душа помнит старенький дом,
И вернуться под крышу спешит.
26.05.2010