Огнем цветным софитов
Твой силуэт облитый
Тем горячее, чем
Неистовей, вгрызаясь,
В руке твоей терзает
Смычок виолончель.
Тайком, за спин забором,
Слежу за перебором
То струн, а то волос.
И мнится, стоит пальцам
От грифа оторваться –
Земная треснет ось.
И что тебе за дело,
Что над огнем запело
В груди у мотылька?
Струится с губ сиянье,
И я не в состояньи
Сорваться со смычка.
***
© Copyright: Люм Пен, 2010
Свидетельство о публикации №110052601092
Свидетельство о публикации №110052601092
Рецензии
