Подхожу ли к шкафу...
Мне смотреть на платьица твои,
Ты, наверно, мною недовольна,
Что их сохранял все эти дни.
Книги я любил, теперь тоскую,
К книжным полкам утром подходя,
Словно проживая жизнь чужую,
А моя - лишь пепел без огня.
Эти мы с тобою покупали,
Ту - любила ты перечитать,
Если бы тогда с тобою знали...
Не могу теперь их раскрывать.
Эта боль от памяти, поверь мне,
От ушедшей от меня любви,
Иль обязан этой смерти скверне,
Не очистил, ты меня прости.
Вот пишу, и кажется, что слово
Полетело голубем к тебе,
Если б можно помечтать нам снова,
Как с тобою б жили на Земле!
25.05.2010г.
Свидетельство о публикации №110052501935