О гвоздях

"Гвоздем ржавеющим, железной стружкой скребёт по сердцу прошлогодняя тоска..." (с)

Если вытащить гвоздь, остается дыра в груди… И, пожалуй, есть риск умереть от потери крови. Ты натужно смеешься, измученный старой болью, все мечтая: пройдет, как проходят весной дожди. Ты уверен: само рассосется в конце концов… разомкнув побелевшие губы в беззвучном крике, все рисуешь, рисуешь, рисуешь на них улыбку, подставляя под струи весенней грозы лицо. Незнакомая девочка вторит тебе в ответ – серебристо хохочет, бездушная - и живая, и улыбка почти безупречна, но ты же знаешь, что под маской веселья на самом-то деле нет…
Ощущаешь ее равнодушную пустоту, если смотришь в глаза - и не хочется в это верить, - только слишком уж явно, стучась в запертые двери, понимаешь: ты, кажется, выбрал опять не ту.
Ты, конечно, все взвесишь, и может быть, погодя, все ж смиришься: чего уж там, пусть будет вот такая…
Но однажды, горячей ладонью ей грудь лаская,  ты внезапно найдешь отверстие.
От гвоздя.