Родительское

(моим глубоко уважаемому отцу и горячо любимой матери. Простите...)

А знаете?.. Мне сын сказал, что он - поэт,
Придя домой под утро с полуночной пьянки.
И я стоял, не зная, что ему сказать в ответ,
Мне не хотелось сново слушать перебранки.

Извилистый пунктир - вот путь его до койки
И, не снимая обуви, в миг завалился спать.
А ведь вчера, уставшая от жизни-перестройки
Заправила его постель с такОй любовью мать.

А вот теперь она лишь плачет... Тихо-тихо.
В волокнах смятой ткани оставив след мечты.
Он говорил, что видим мы в нем только психа
И не понять нам фраз, что он вточил в стихи.

На днях... В его столе нашел бутылку водки,
Там раньше лишь учебники лежали и дневник.
И в школе он учился, помниться: одни пятерки.
Плюет теперь на знания, рифмуя "души крик".

И вот смотрю он спит еще все также робко,
Как-будто верит в чудеса и сказочную быль,
Хотя на утро скажет: "в жизни все - уловка,
И каждый день привносит в душу только пыль"

И в этом всём виновен я,(подумать если здраво)
Что дома не ночует сын в свои семнадцать лет.
Ведь, как отец, он свой лишь глас считает правым,
Хотя сказал, что выше этого. Сказал, что он - поэт.