*******
Твоё тело как помойка
Источающая вонь,
Но ты утверждаешь бойко
Что в душе звучит гармонь.
Может это фортепиано,
Скрипка или саксофон
Убеждаешь в этом рьяно,
Но смердишь со всех сторон.
Не поёт ворона песен
Она попросту кричит
Этот крик не интересен
Пусть же лучше замолчит.
Растут розы на помойке,
Но не пахнут, а смердят
И порой тот запах стойкий
Называют "аромат".
.........................................
Жизнью всей стремишься к свету,
А в делах полёт души
Все услышат песню эту
Хоть ты и сидишь в тиши.
*******
Все услышат песню эту...
© Copyright: Коротаев Андрей, 2010
Свидетельство о публикации №110052204127
Свидетельство о публикации №110052204127
Рецензии