Подражание, кажется, Маяковскому...
Влажные холодные руки...
Музыка дыхания -
ритм сбивается.
Сердце - не маятник Фуко:
Оно может умаяться!
И его цветком не вынешь
Зоревым в вазе рук...
Полыхают хрустали ногтей
И глаз,
И выдохи -
судорожные бабочки
С кисловатым вкусом...
В винном мареве дней
Ты плетешь свою сеть,
Белую как жемчуг,
Протягиваешь ее
От столика к столику - а они
Лишь круги на воде
От камня,
кинутого в усталую грешницу,
Даже если этот камень -
мраморный...
Безмолвия - во влажности холодных рук,
Слишком много безмолвия!
В ресторане
© Copyright: Юлия Якушева, 2010
Свидетельство о публикации №110052203288
Свидетельство о публикации №110052203288
Рецензии
